La rivista la città dei lettori

Ogni volta che mi scorcio la barba mi si chiude un po’ la gola. All’inizio non ci facevo nemmeno caso. È una cosa che succede, mi dicevo. Mi era capitato...

Che ci facevo con Scalise – trentacinque anni io, cinquantasette lui – in una camera d’albergo di Madrid, un tardo pomeriggio di ottobre del 1996, entrambi preda di una risata...

A volte Firenze, cinquant’anni fa, all’epoca del traffico automobilistico in centro e dell’anidride solforosa che sbriciolava i nasi di Cosimo de’ Medici sulle facciate dei palazzi, obbligava i ragazzi appiedati,...

C’è un momento nella vita, una prima volta – una delle tante –, in cui vediamo i genitori da fuori. Un attimo fa erano parte del nostro io e adesso...

Ci sono delle storie che accomunano quasi tutte le donne che conosco, che siano coetanee, più grandi o più piccole di me: praticamente ognuna di loro può raccontare di avere...

Che poi bastano pochi chilometri, giusto un tunnel. A volte una linea può dividere un prima da un dopo oppure semplicemente, come in questo caso, la città dal mare. La...

«La prego: accetti di curarlo»: questa richiesta è tanto frequente quanto inutile, per più di una ragione. Il motivo primario è che in psicoterapia viene chi vuole: non si può...

Il sole giallo è già alto in cielo. Il traghetto la scarica con la sua folla di turisti sul molo. Ogni estate, Phoebe torna sull’isola per qualche settimana. La casa...

«Ma quanto è bello mio nipote». Te l’ho ripetuto non so quante volte e ancora il momento in cui questa frase ha cambiato di significato si nasconde, nonostante cerchi in...

È da agosto che sento una certa smania, un certo caos interiore, un certo fuoco. Sarà l’estate calda di Firenze, sarà che si suda anche per respirare, che non si...

La verità è che avevo paura. Ma quel pomeriggio non potevo dirti di no: la commedia del nuovo me stesso doveva abbagliare tutti e te per primo. Come potevo tirarmi...

Cammino verso il B&B e ripenso alla sete di umanità che, a volte, per fortuna, ancora si manifesta in giro. Sto tornando da una presentazione, ho sbagliato giacca e questo...

Le vedevo agonizzare ogni giorno su piastrelle di granito. Stavano in gruppo, quasi mai sole. Avrei potuto accelerare la loro fine con un colpo deciso. Mi seccava, però, prendere la...

Appena finito di leggere Il passeggero mi viene in mente di fare un gioco. Faccio finta che Cormac McCarthy sia un esordiente, magari italiano, nato diciamo a Frosinone, o al...

«Non era una ditta di autospurghi?» «Sì, ma da quando esiste il mercato libero si sono buttati nel settore energetico. Aspirano merda, ci fanno la corrente.» «Ma davvero?» «L’energia, la...

Non sempre è facile incontrare noi stessi. Ed ancor più è difficile accettarci, quando infine, ci siamo trovati. Spesso, la ricerca delle nostre doti e dei nostri talenti è impervia,...

Erano diverse notti che mi appariva in sogno. Io e lei soltanto. Durante quello stato alterato di coscienza non c’era posto per gli intrusi. La sentivo scalciare e fare rumore...

Dai quattro ai dodici anni, per il giorno del mio compleanno, ho sempre ricevuto due bambole. Una come regalo della nonna paterna e una dalla sorella di mia madre. Che...

«Non scherzi? Sei vegano?» domandò Sara, dopo l’invito a cena ricevuto da quel ragazzo che conosceva solo di vista. «Assolutamente» rispose serio Amilcare. «Sono cresciuto in una casa dove era...

Ho un difetto (uno dei tanti). I pensieri che mi svolazzano nel cervello frullano giù per il setto nasale, sbattono contro le cartilagini, poi con un doppio avvitamento raggiungono la...

A Baggio quando è buio è più buio che in centro.     Chiedetelo alla comunità di lucciole che si è rifugiata proprio qui, al Parco delle Cave, e ogni...

-Mi fai le trecce come Mercoledì Addams? -Sì però dobbiamo sbrigarci, siediti e abbassa un po’ la testa. Dio che buon profumo che ha la tua testolina!     Erano...

Siamo animali narranti e narrati, noi esseri umani; siamo fatti di storie. E dunque, raccontare storie fa intrinsecamente parte di noi. Possiamo raccontare qualunque cosa, da quella infinitamente piccola a...

Putrescenti. Disarticolati. Hanno sempre fame. Invadono la società come un corpo unico e al contempo molteplice. Una masnada fuori controllo, un cancro inarrestabile (Onkos, diceva Platone riferendosi alla massa che...

Stamattina ho un’inquietudine addosso, di quelle causate da un sonno agitato e presente. C’era mia nonna in testa, era seduta in cucina, al suo tavolo di ferro con l’incerata a...

Più che un libro mi sembrava un totem, enorme, massiccio nelle sue più di mille pagine. Il talismano della felicità, mastodontico ricettario, era un monolite che sorvegliava la nostra famiglia...

Slontanato, straniato, viscerale: solo questo. Cerco una cosa che ho scritto anni fa che mi è rimasta in testa. Credo di trovarci dentro la chiave per quello che sto scrivendo...

Proviamo a immaginare che lo spazio ed il tempo siano strumenti per la nostra comprensione, solo questo. E proviamo a immaginare di portarceli addosso come uno zainetto, o meglio ancora,...

Così ho fatto questo: ho ripreso il libro appena finito, l’ho riaperto all’ultimo racconto e l’ho riletto. E poi ancora così, una seconda volta. E poi una terza e subito...

Amo la pittura. Ma avendo fatto studi di altro tipo (lo scientifico, dove la mia insegnante di storia dell’arte era incapace di trasferirci la sua passione; e poi scienze politiche,...

Che giornata del cazzo, io lo dico sempre che quando c’è da parlare di persona per lavoro si perde solo tempo. Vabbè, metto le cuffie. L’ultimo pezzo di Lana del...

Buio. Silenzio. Statistica II. Vestaglia. I miei coinquilini dormono. Le cinque di mattina è un limbo perfetto: troppo tardi per chi fa nottata, troppo presto per quelli che vanno a...

Bregolisse è una persona come tante. Lavora come imbianchino e, se capita, non disdegna di lavorare in nero. Ha sempre votato sinistra ma ultimamente sente la sua provincia meno sicura:...

Buenos Aires ha una grande quantità di palazzi e grattacieli dalle finestre piccole e dalle pareti costellate di condizionatori. La ‘Subte’, la metropolitana, raggiunge temperature siderali. Nell’estate argentina di sei...

«Fu all’incirca in quegli anni, tra il 2… e il …9 [illeggibile], che cominciò a diffondersi con successo. L’azienda statunitense che l’aveva brevettata per poco non finì in bancarotta; ma...

Piove. Poi smette. Poi piove ancora. Non so che fare e vorrei chiudermi in questa stanza fino all’impegno di domani. Non piove più. Alla fine, trovo un briciolo di energia...

Tra i pochi ad avere visto la luce, ci sono io. Non era dove mi sarei aspettata di trovarla. Non era in una chiesa. Non era tra gli squarci delle...

Me la ricordo la prof che in quarto ginnasio assegnò La coscienza di Zeno come lettura di Natale. Donna amorevole e criminale perché, cioè, dai, ma a una classe di ragazzini di 14 anni cosa gli assegni da leggere Italo Svevo? Ma cosa gliene può importare di affari...

Frequentavo le elementari quando ancora non esistevano gli smartphone. Durante l’intervallo, i miei compagni di classe si immergevano nelle pagine del dizionario che la scuola metteva a disposizione. Che buon lavoro stiamo facendo, pensava forse la nostra maestra. 

Se una di quelle persone incuriosite dalle vite che scorrono dietro le finestre ci avesse visti la scorsa domenica, avrebbe pensato alla tenera quotidianità delle coppie che si svegliano e fanno colazione insieme.

Tutto sommato è una bella serata. Il primo sole estivo ha smesso di martellarci la schiena e un timido ventolino, che si era perso tra i grovigli di colline e valli, si è ritrovato ad accarezzarci la fronte mentre prepariamo i tavoli in terrazza per il servizio della sera.

Quando eravamo giovani eravamo convinti che la gioventù non esistesse, passavamo le giornate così, come se non dovessero finire mai, e la notte ci sorprendeva, puntualmente, ancora caldi e abbagliati dalla luce.

E prendilo un po’ di sole, mi diceva mia mamma, che sei bianco come un cencio. Ma io al sole mi bruciavo e basta, poi dovevo mettere delle pomate unte. Il mare non mi piaceva. Tutte quelle persone assiepate in mutande a ciarlare mi repellevano.

Il bouquiniste del Quai de la Tournelle mi lancia uno sguardo interrogativo. Con una mano mi porge una copia di Les Fleurs du Mal, con l’altra si stringe in un cappotto sgualcito. Ai miei piedi la Senna, gravida e melmosa, muggisce al vento di novembre.

Siamo a letto e un po’ ti odio perché hai già cercato di lasciarmi, e perché fa caldo e perché domani mattina presto parto. Mi stringi fortissimo una mano, io ho la testa appoggiata dell’incavo della tua nuca: lì mi sembra di essere protetta da te, per il resto ti proteggo io, da me e da te.

L’essere umano è un animale abitudinario, misoneista, istintivamente xenofobo; eppure contemporaneamente è un essere curioso, relazionale e, soprattutto, adattabile. Fisicamente non troppo dotato – per esempio, necessita di abiti per coprirsi...

Cosa è una vita da donna? Una vita in cui il corpo fa molte sorprese, in cui si girano film erotici senza sesso ma divertendosi più che con il sesso, in cui si cerca di ricostruire il proprio passato di quando donna non si era ancora. Basta questo?

Alla stazione di Detroit, un giorno dell’autunno del 1944 una coppia di sposini spiava ansiosamente i passeggeri in discesa dal treno. Lei si chiamava Berniece Baker, coniugata Miracle, e trepidava di gioia e preoccupazione.

Ogni giorno, sbarcando direttamente dal ferry-boat, centinaia di persone sfiorano la città di Messina. Toccano la riva con le automobili, si rimettono subito in marcia mentre le vie cittadine sfilano leggere dal finestrino.

Ogni tanto faccio questo. Prendo la macchina e salgo fino in cima al castello, che è un posto che noi chiamiamo così. E poi mi metto a leggere, non troppo ad alta voce: quasi sussurro le pagine di alcuni libri. E tutto questo dipende dall’umore...

Roma per chi è lontano diventa una sorta di stanza dei ricordi, di carillon delle percezioni perdute, e non di rado mi capita appena è possibile di tornare in via Merulana. Di fatto una strada ora come tante, una delle tante che hanno perso...

Gentile Gilberto, spero mi perdonerà se entro così nella sua vita, ma contrariamente alle mie abitudini silenziose e intimidite dopo aver letto Sentiamoci qualche volta ho ceduto alla tentazione di scriverle...

Il lunedì, nell’ufficio in cui lavoro, è sempre un giorno particolare, il giorno in cui alle porte si accalcano i personaggi più improbabili, gente ansiosa di essere ricevuta con la massima urgenza, persone con lo sguardo tagliato in due...

Davanti alla malattia mentale abbiamo spesso reazioni amplificate e refrattarie: è dimensione che ci interpella giocoforza ma che ci spaventa, che ci è più facile in fondo tenere a distanza, come un territorio inaccessibile...

Io credo che certi romanzi arrivino tra le nostri mani per percorsi, spesso, incomprensibili. È difficile parlare di caso quando si entra in una libreria con cadenza pressoché quotidiana, ma davvero fu quello quando vidi per la prima volta...

La mia infanzia è stata, per come la ricordo, con gli anziani. Non che non avessi amici. Ma nel cortile di casa, insieme ai coetanei, ci stavo poco perché ero quasi sempre altrove...

La Finlandia. Terra delle migliaia di laghi, del verde, della Nokia, della Fiskars. Delle renne, del villaggio di Babbo Natale, lassù al Nord, dei campioni di salto con gli sci e di hockey sul ghiaccio...

Roma è città di ferite aperte, un enorme bagordo di garze e disinfettanti prova a tenere dentro il sangue che copioso a fiotti vorrebbe mescolarsi con l’acqua del Tevere, un tempo “biondo” ora verdastro di liquami...

Tra le domande più ovvie e frequenti che ogni scrittore o scrittrice si sente fare negli incontri col pubblico, c’è di sicuro questa: “Quale è l’autore che l’ha maggiormente influenzata?” L’ovvietà, che in sé potrebbe essere quasi innocua...

Ho sempre avuto la mania di osservare le persone; soprattutto quando sono sole. Ho sempre avuto l’idea che, da sole, le persone esprimano con più intensità la loro essenza. Come ordinano una spremuta, come si riavviano i capelli...

Ed Kemper, conosciuto come il "Killer delle studentesse". Iniziò la sua carriera criminale sparando a entrambi i suoi nonni quando aveva sedici anni. Successivamente uccise e smembrò sette studentesse universitarie nella zona di Santa Cruz...

Credevo mi avrebbe guardata, sempre e per sempre, come si guarda chi ti ha salvato da un precipizio mentre avevi già un piede nel vuoto. Pensavo: se mi sarà grato non se ne andrà. E se resterà perché me lo deve, e non perché lo vuole...

Ci troveranno domattina gli animali. O gli insetti. O una famiglia di turisti austriaci dotata di abbigliamento tecnico e numerosissima prole, che appena inizierà a distinguerci nell’erba alta si metterà a strillare ai volumi criminali...

Ho spesso sentito usare le espressioni affrontare la vita, come affronti la vita?, affrontare la situazione. Fin tanto che mi sono accontentata di non comprendere il significato etimologico e sottile delle parole, ho potuto credere...

Nelle molte case in cui vidi abitare mio padre, in quelle stanze o appartamenti dove andavo a trovarlo nei fine settimana, rigorosamente alternati, alcune volte restando a dormire con lui direttamente nel suo letto perché alloggiava...

«Cosa unisce le persone?», si domanda Tyrion Lannister di fronte ai superstiti delle principali casate di Westeros, radunati nella Fossa del Drago di Approdo del Re, nel finale di Game of Thrones, la serie televisiva HBO creata da David Benioff e Daniel B. Weiss...

Torno da scuola carica, solo lievemente abbacchiata perché ho fatto i salti mortali per essere qui oggi ed entro stasera avrò: cambiato cinque treni; collezionato l’ennesima delusione (già lo so); indossato due cappotti diversi nel giro...

Accendo la televisione. Su Rai Tre, il tg regionale è partigiano. La sede del tg regionale è a Firenze. Quando devono dare le notizie su Pisa, soprattutto quelle belle, si vede che le danno malvolentieri...

Come a volte capita, alcuni incontri con libri inaspettati sono motori di riflessioni che portano lontano. È il caso di La donna di Willesden di Zadie Smith (Mondadori, nella ottima traduzione di Dario Diofebi)...

Ho passato gli ultimi cinque anni della mia vita lavorando in un centro d’accoglienza. Tra le mie mansioni c’era anche quella di preparare il richiedente asilo alla commissione territoriale, l’organo che, dopo aver ascoltato i motivi che hanno...

La mia generazione è cresciuta con i Puffi; per quanto ogni abitante di quel villaggetto fosse e sia degno di nota, quello che più di tutti ha colpito la mia fantasia, rimanendomi in mente a distanza di decenni, è Puffo Brontolone...

Da tutta la vita voglio bene a una cosa morta. E la chiamo “cosa” perché non so nemmeno se mio fratello sia stato “qualcuno”, un essere definibile umano, oppure più un ammasso di materia organica senza consapevolezza di sé o della sua esistenza.

Io e G. siamo in mezzo al deserto dei Gobi insieme a Gighe, ragazzo mongolo che parla inglese e quindi fa la guida, due giovanissimi israeliani reduci da tre anni di militare, e l’autista del van, che non parla inglese ma lo canta moltissimo. È inizio settembre.

Spatrietà: si direbbe un neologismo quello cui Mario Desiati si ispira per il titolo del suo romanzo, è in realtà un termine dialettale riportato in un recente “Dizionario martinese-italiano”. E trattandosi di un romanzo...

Intorno al 1985, un dilemma all’apparenza insanabile si apprestava a stendere il suo velo di inquietudine su tutta quella porzione di terre emerse dotata di tecnologie per la riproduzione audio/video.

Misuro a spanne la lunghezza degli scaffali: sei ripiani di tre metri ciascuno. Questo è lo spazio che la libreria riserva alla sezione “cucina”: diciotto metri di diete, alimentazione...

Ero piccola, molto piccola, la prima volta che alzai gli occhi verso il cielo notturno. Pare un secolo fa, eppure saranno passati al massimo quarant’anni....

Si può imparare da un libro? Crescere, migliorare, riempirsi? Mi è successo. Questo non è un libro sul conflitto tra Israele e Palestina. Sull'occupazione. Sulla storia di una guerra che pare non avere ancora fine. Nessuno si senta offeso, il torto ci abiterà comunque.

Che forma ha un desiderio? Perché volere qualcosa piuttosto che altro? Sono mesi che il mio nuovo lavoro mi ha dato la possibilità di capire meglio e provare a rispondere a questa domanda...

Forse ce lo siamo chiesto tutti cosa sia quell'irrequieta sensazione che ci muove verso qualcuno, una voglia di accorciare la distanza tra se e l'altro. Desideriamo un gelato, un piatto di pasta, una passeggiata lungo il fiume in un giorno di sole...

La gatta siamese della mia terapeuta soffre d’incontinenza. Per fare fronte a questo problema, la mia terapeuta compra pannoloni di taglia extra large. Li apre e li dispone sul canapè e su due poltrone dello studio. Rimangono, senza pannolone, la mia sedia e la sua.

Se continui ad amarmi per un ricordo significa: duecentosessantotto giorni e quaranta minuti, e poi altalene, rincorse, aeroplani in cucina, desideri da soddisfare e a cui rinunciare, altri letti da rifare...

Ci sono libri che si comprano e si leggono solo dopo molto tempo. Dopo una breve sosta sulla scrivania; esaurito il compiacimento del nuovo proprietario provvisorio...

Il Libro Da Borsa è quel libro che ti segue durante la giornata. È estremamente utile se si vive in una città fatta di attese. Se la metro non passa si prende il Libro Da Borsa e ci si immerge in qualche riga, se i minuti si accumulano la riga diventa un paragrafo...

Ho un po’ di tempo libero. Decido di impiegarlo scaricando dall’home banking le distinte F24 pagate ad alcuni prestatori occasionali dell’associazione nella quale faccio cosette culturali.   So che come...

Cammino per la città, mentre Nikolaj Gogol’ mi sussurra parole di pazzia. Sento il peso del volume dei Racconti di Pietroburgo nella borsa, la tracolla mi tira, mi pizzica, ma è l’unico appiglio che mi aiuta a rimanere connessa con il mondo...

Può capitare che ci si svegli in una tonalità di pantone-case-provvisorie di frequente, se si continua a spatriare in giro senza trovare un punto fermo e che, svegliandosi in un pantone-case-provvisorie accada che la cucina...

Vivo in un piccolo borgo medievale, ho sette anni e sono un Giuda. C’era Piero, con l’immancabile Luca al seguito. C’era Andrea, di cui non mi ricordo mai il cognome e c’era anche Laura, che in estate sembra sempre più bella...

Eravamo partiti intorno alle dieci del mattino perché in casa nostra l’idea di alzarsi presto per una gita in montagna, per quanto lunga potesse essere, non era mai stata presa in considerazione. Eravamo in Engadina...

Tra dipendenza e interdipendenza passa fondamentalmente una cosa: il desiderio di vivere pienamente o meno la nostra vita. Diciamocelo, tutti abbiamo raccontato qualche piccola o grande bugia. Per sfuggire a una verifica a scuola...

C’è stato un tempo, non molto lontano da noi, in cui esisteva nel nostro Paese una comunità comunista germogliata dal socialismo ottocentesco soffuso di un’aureola evangelica dai predicatori delle campagne emiliane...

di Lilith Moscon. «Entrate, prego» ci disse una signora. Avrà avuto tra gli ottanta e i novant’anni. Indossava pantaloni corti di cotone, azzurri, e una canottiera bianca. «Mi stavo chiedendo perché tanta ombra nel mio salotto» aggiunse...

«Prima che il consumismo soffiasse sulle facciate dei palazzi storici, che il risveglio economico decidesse di aver bisogno di altri comignoli fumanti, che i grandi piani urbanistici combattessero le code ai semafori, a uno degli incroci della città, ad Arezzo, negli anni sessanta, si poteva incontrare l’omino d’oro».

La casa dove sono cresciuto traboccava di libri. Ce n’erano dappertutto: in sala, nella mia camera e in quella di mio fratello, in corridoio, nella stanza dei miei genitori. Persino in bagno c’era una piccola libreria...

Sono a casa da sola. Ho preso un giorno libero dall’ufficio, dalle fotocopiatrici, dagli uomini, dal tailleur e dalle scarpe col tacco. In cucina c’è abbastanza silenzio per sentire il mio affanno. Il tavolo è troppo basso e questo impasto è faticoso, mi costringe a una curva innaturale della schiena.

«Noi viviamo due vite, entrambe destinate a finire». Mi piace immaginare che, una volta finito di battere queste parole contenute nella sua ultima fatica letteraria (Due vite, 2020), Emanuele Trevi abbia visto accendersi e spegnersi più volte la lampada della sua scrivania. Tic, flop! Tic, flop! Tic, flop!...

Sono ormai molti anni che esploro i meandri del corpo e le sue memorie cellulari, ogni giorno mi meraviglio di fronte alle manifestazioni che spesso avvengono in maniera inaspettata e prorompente...

Siamo figli di questo tempo, segnato dallo streaming e dal confinamento ma confidiamo che tutto passerà, prima o poi. E solo allora, faremo i conti con il futuro che ci viene incontro, pronto a scombinare tutti i nostri piani.

Di recente, riordinando una libreria nella casa di mia madre a Firenze, la casa di famiglia dove sono cresciuta, mi è tornato per le mani una copia di Metello di Vasco Pratolini. È la prima edizione Vallecchi del 1955...

Tre secoli fa, a Firenze, aveva il suo laboratorio Bartolomeo Cristofori, l’inventore del fortepiano. Bartolomeo Cristofori era un artigiano di Padova che si trasferì nella capitale del Granducato di Toscana per entrare al servizio del principe Ferdinando de’ Medici... 

Gretto è colui che, non sa, che uccidere un sentimento è reato, nel regno delle relazioni umane. Molto spesso capita di stare insieme più che altro per contratto. I valori del matrimonio hanno imposto fin qui di rimanere con l'altro nonostante qualunque ingiustizia...

Ci si stava proprio bene laggiù, dove sapete, ma benone. Gnōthi sautón. Conosci te stesso. Questo è inspiegabilmente un pensiero martellante, che mi infesta la mente da qualche mese o poco più. Conoscersi dove? Nel silenzio, nella solitudine o nel rumore, nell’altro?

Un anno fa, una persona pressappoco sconosciuta mi ha detto: - Io nella vita imparo molto più dai miei errori che non dai miei successi. Quel giorno, i miei errori li portavo nel mio zaino pesante, buttato a terra accanto alla sedia...

Mi hai riconosciuto all’istante. Tu eri a piedi, io in auto: mi hai fatto un cenno con la testa mentre ti venivo incontro. Ho visto la tesa del cappellino che ti copriva gli occhi sollevarsi appena: ha scoperto i tuoi occhi, mi sono sembrati neri come il mio cappotto...

È circa il 2010 e da un mese vago per il Marocco con G. Ora siamo a Tangeri.   Città che fu fenicia, cartaginese, romana, vandala, bizantina, araba, portoghese, spagnola,...

Nella mia incapacità generalizzata di ricordarmi nel dettaglio una frase o un passo specifico di un libro, accade che si appuntano nelle pieghe del cervello quelle poche affermazioni che sono solito ribadire come se fossero un mantra. Quelle frasi mi piace modificarle, renderle mie...

«Il mio cane va matto per il panettone. Dalle nostre parti lo fanno speciale.» «Il mio, invece, mangia proprio di tutto, foglie di lattuga, carote. Qualsiasi cosa finisca a terra, è di suo gradimento.»

Il bello delle differenze, sono le cose in comune. È quello che mi è capitato di pensare nella sala d’aspetto del medico, quando la signora anziana a cui ho ceduto il posto a sedere mi ha chiesto se sono di zona...

Procida non è Capri e non è Ischia. Procida è la figlia un po’ storta, quella meno attenta alle rifiniture dell’esterno e quella con i lineamenti più strani. Il mare è nero, agitato, quando ci sono stato era mosso e inquieto...

Ogni pomeriggio, verso le cinque, passava davanti alla mia finestra una signora col passeggino. Dentro al passeggino, suo figlio. Dietro la signora, un labrador dal pelo chiaro. La donna aveva un portamento dimesso...

Stamani il monte è scuro, si distinguono bene i profili delle creste, le aree boschive e quelle a prato, e anche alcune abitazioni sulle pendici. L’azzurro del cielo è tenue...

Una bella domenica di luglio, camminavo con il mio cane, Emilio, sotto l’ombra dei platani. Faceva molto caldo, cosa che mi indispone perché per qualche ragione mi fa venire l’ansia...

Se decidessi di raccontare la mia vita, partirei dalla mia venuta al mondo per arrivare fino a oggi: una donna in balia di un grande caos. Ma sarebbe la strada giusta? O forse dovrei cominciare dalla morte di mio padre, o dalla nascita dei miei figli?

“Se vuoi che Michael dia il meglio, digli che è un incapace. Per lui diventa una sfida personale dimostrare che hai torto”. Che cosa ci ha (anche) raccontato The last dance, il documentario a puntate su Michael Jordan trasmesso da Netflix?

Qualche giorno dopo l’elezione di Donald Trump a presidente degli Stati Uniti, in una lussuosa villa del Connecticut, alcuni amici newyorkesi dell’alta borghesia intellettuale si ritrovano per riprendersi da quella che considerano la più grande catastrofe politica della loro vita...

Un giorno stavo guardando la televisione, e una storica del fascismo, parlando della condizione femminile durante il Ventennio, disse che per capire bene quali erano gli ideali non contemplati...

Autobiografia come romanzo dell’orrore. C’è quella strategia della mente, per cui chi vive un evento traumatico lo rimuove dalla memoria e lo affida ad una qualche divinità esterna che lo conserva, lo modifica nel tempo e...

A mezzanotte, una voce da un altoparlante comunicò che i passeggeri del volo delle diciotto e trenta per Barcellona potevano dirigersi verso l’uscita. Venti taxi messi a disposizione dalla compagnia aerea con cui avremmo dovuto viaggiare...

Siamo giunti alla serata finale di un festival letterario. Dopo una settimana di tempo variabile, stasera l’aria è ferma, le luci della baia di Taormina splendono sul mare. La cena di gala si tiene...

Sono scappata perché non potevo stare un’altra ora dentro casa con te. Sono uscita mentre facevi la doccia e la porta blindata si è richiusa facendo tremare i muri, ma tu non te ne sei accorta e lo so perché hai cominciato a chiamarmi solo un quarto d’ora dopo...

Dobbiamo rispondere al tempo interiore. In una pausa come quella che siamo costretti ad avere, una pausa da noi stessi e dal mondo intero, appare banale considerare quell’elemento così poco compreso...

Ho capito davvero cosa ci facevo lì quando Omer, che era rimasto zitto per tutta la mattinata limitandosi a guidare il camioncino che si addentrava nel bosco, ha cominciato a parlare...

«L’innamoramento è insignificante, la sua attesa invece è sostanziale». La frase è tratta da uno dei libri più belli e misteriosi di Javier Marías, Gli innamoramenti, un romanzo che ho dovuto leggere con lentezza...

Guardo il parco davanti a me: è vuoto. Guardo la strada in basso, dal mio quarto piano: è vuota. La vita si è fermata. Il silenzio ha preso il sopravvento. Solo lo sferragliare della tranvia continua, irregolare. E il rumore incessante delle ambulanze, che corrono in emergenza...

Ero seduta su un treno regionale al posto numero nove. Alcuni passeggeri avevano dato un ultimo tiro di sigaretta prima di salire. C’era odore di nicotina ovunque...

C’è qualcosa dentro di me che spinge costantemente per emergere. Sotto la pelle, urla per uscire. Io la chiamo La Fame...

Ho dedicato cinque anni della mia vita alla letteratura prodotta in Argentina sulla guerra delle Malvinas-Falkland: i due anni in più rispetto a quelli che l’Università richiede li ho spesi...

Sono a Parigi, è ormai sera e non so ancora dove andrò a dormire. L’imprevisto può essere divertente, ma solo quando controllato...

I miei primi libri erano le canzoni, le “leggevo” sculettando come un idiota in camera da solo. La camera della mia infanzia era grande e spaziosa, ci ho vissuto una dozzina di vite lì dentro...

- Non voglio preti - continuava a ripetere il signor Busatti con il poco fiato che gli era rimasto a disposizione. - Starà qui solo qualche minuto - si affrettava...

Non c’è niente che mi possa far pensare alla Brexit in questo momento: il fatto è avvenuto, i muscoli sono stanchi...

Vivo tra ruderi e buche. Ogni giorno attraverso Roma, a piedi o in motorino non importa, e ogni strada mi rammenta dove sono e chi sono...

Di solito ci ostiniamo a sognare in età giovanile, quando ancora non si è distanti dai giochi, ma si sbircia già nel futuro...

“Me ne frego è il nostro motto / me ne frego di morire / me ne frego di Togliatti e del sol dell'avvenire / se il sol dell'avvenire è rosso...

Si chiama Emilio, ha un anno e mezzo, è biondo, ama (fin troppo) i cuscini di velluto, e non sa giocare. Piace parecchio ai bambini piccoli, che lo...

Se c'è una persona che mi ha segnato la vita, quella è mio nonno Comunardo. Che si chiamava così perché suo zio Arturo lo aveva battezzato con...